Piccola Dea

Recensione a “Piccola Dea” di Vincenzo Di Tanto. Una voce che canta l’amore come unica religione possibile. Nel panorama della poesia contemporanea italiana, spesso troppo autosufficiente o tecnicamente manierista, il libro Piccola Dea di Vincenzo Di Tanto si impone per una ragione semplice e rivoluzionaria: crede davvero nell’amore. Non lo usa come tema, lo abita. Non lo declama, lo accarezza. E, soprattutto, non lo chiude in una stanza d’autore, ma lo restituisce al mondo come un dono che tutti possono riconoscere. La prefazione: un manifesto di umiltà La breve premessa dell’autore è già un atto poetico: nessuna pretesa di originalità, nessuna teorizzazione. Solo un invito. «Queste pagine sono un omaggio a tutti coloro che hanno trovato conforto e ispirazione nei versi». È una dichiarazione di intenti che fa emergere la funzione sociale della poesia: non esibire l’io, ma ricucire i legami. Non stupire, ma consolare. Il titolo: una dea che abita la terra Piccola Dea non è un vezzo neoclassico. È la misura esatta dell’amore quotidiano: la donna che passa, che non sa di essere divina, che diventa sacra solo perché qualcuno la guarda con la lingua della poesia. È la santificazione del reale, senza trascendenza. La dea è piccola perché sta in mezzo a noi, nella polvere delle spiagge, nell’odore dei tigli, nel «glicine arrampicarsi / innamorato / sul tempio di pietra». È la territorialità dell’amore: un culto che non ha bisogno di templi, solo di sguardi che si fanno mani. Il lessico: un italiano che non si è mai arreso alla prosa Di Tanto scrive in una lingua che ha ancora il sangue della metrica nelle vene. I versi sono corti, tagliati come colpi di rasoio. Le anafore («Chi dice che non sei bella / non ti ha mai visto») creano un crescendo ipnotico, come un rosario laico. Le metafore non sono mai arzigogolate: il sole «prepara miele viola / di resurrezione», i baci «planano sulle mie labbra / come note / si adagiano sul pentagramma». È un italiano che sa ancora nominare le cose senza vergogna, che non ha paura della parola «anima». I temi: l’amore come antropologia del presente Se si dovesse trovare un filo rosso, sarebbe questo: l’amore come unica forma di resistenza al tempo che corrode. In “Lo specchio” il poeta porta come regalo un oggetto che non riflette il volto, ma la profondità dello sguardo altrui: è un capolavoro di umiltà, dove il vero dono è «lasciarsi guardare» anche quando «l’estate / morirà». In Gli occhi il ricordo della madre durante la guerra si intreccia alla figlia che gioca: il dolore e la meraviglia sono la stessa fibra, e l’amore è l’unico tessuto che le tiene insieme. La forma: il frammento come epica Le poesie sono brevi, spesso meno di venti versi. Ma ogni frammento è un mondo. In Marea bastano quattro strofe per dire l’attesa infinita di un amore che «speranza immortale» resta, anche quando il mare «inganna». È l’epica del quotidiano: niente eroi, solo corpi che attendono, sguardi che si perdono, mani che accarezzano il mondo per non annegare. Il tono: una voce che non urla ma resta C’è una tenerezza feroce in questi versi. Non c’è alcun pathos facile, nessun lamento da cabaret esistenziale. Il poeta non si lamenta dell’amore, lo celebra anche quando fa male. In Piccola Dea la condanna è «amarti per sempre, / in silenzio», ma è una condanna scelta, non subita. È la maturità dell’amore: non più possesso, ma residenza. Non più fuoco, ma luce. Il merito ultimo: restituire la poesia a chi non la legge più Il rischio di un libro così «semplice» è l’inganno: sembra che chiunque potrebbe scriverlo. È l’opposto. La semplicità qui è il frutto di una scelta etica: dire l’amore senza trucco, rendere la parola poetica di nuovo spendibile per chi ha smesso di cercarla. È un libro che si può regalare a chi non ha mai letto poesia, e troverà comunque la propria vita riflessa. Conclusione: una stella che non chiede di essere guardata Piccola Dea non è un libro da recensire. È un libro da abitare. Si finisce per tenerlo in borsa, come un amuleto. Non perché salvi, ma perché ricorda che salvare è ancora possibile. Vincenzo Di Tanto non ha scritto poesie d’amore: ha scritto l’amore come unica poesia possibile. E in tempi di parole vuote, questo è un atto di rivoluzione Voto: 9/10 Perché il dieci è riservato alla poesia che un giorno ci salverà davvero. Questa, intanto, ci tiene in vita.